Giulia și Alessia erau două surori de cincisprezece și șaptesprezece ani. Giulia si Alessia au fost, pentru ca acum din pacate nu mai sunt. Viețile, visele lor s-au spulberat la 6:40 într-un 31 iulie sufocant și obosit, în gara Riccione, sub privirile uluite și țipetele disperate ale celor prezenți care așteptau pe peron și care i-au văzut murind copleșiți de sosirea Freccia Red. din Pescara. Astăzi este a doua zi, cea a poveștilor, a mărturiilor culese pentru a reconstitui ultimele ore de viață ale acestor adolescenți, ale patronului barului care i-a văzut obosiți și clătinați, ale acelei femei care în zadar a încercat să țipe cu tot. vocea ei avea în corpul lui să-i avertizeze de sosirea trenului, de toți acei pasageri care într-o clipă s-au trezit spectatori, fără vină, ai morții în direct.Astăzi este a doua zi, ziua în care sunt cei care se ridică drept judecători ai vieții altora, cei care condamnă lejeritatea unui gest atât de banal și, în același timp, periculos, precum trecerea pe căile, pe cine sapă în familie, cei care își judecă părinții pentru că „o, doamnă, cum poți să trimiți două fiice, puțin mai mult decât fete, să petreacă toată noaptea singură la Riccione?” fără să știe nimic, fără să știe nimic despre ele, în afară de acele câteva fragmente care vor rămâne de neșters, în ochii uimiți și sticloși ai camerelor de televiziune. Pentru că din păcate a judeca este adesea sportul preferat al celor care rămân, al celor care sunt salvați, al celor care reușesc să-și treacă nevătămați adolescența fără nicio zgârietură, al celor care supraviețuiesc, al celor care nu știu că, uneori, a muri este doar concatenarea unor evenimente numeroase, tragice și nefericite.
O da, a alege să treci șinele, să cobori de pe catwalk, este un act deliberat, nu întâmplărea te face să pui un picior în fața celuil alt, dar capul, e decizia ta, nu ghinion , nu de karma, dar la cincisprezece ani ești convins că ești nemuritor, la cincisprezece nici nu te atinge ideea morții, la cincisprezece la 6:40 într-o duminică dimineața, după o noapte petrecută la Riccione, auzindu-te. crescut printre adulți, nu ești lucid, poate că ai avut prima mahmureală, ceea ce nu, nu, că „nu, copiii mei nu o fac”, deja pentru că mereu sunt copiii. a altora care mor, la fel cum fac niste prostii, pentru ca „pe vremea mea” anumite lucruri nu s-au facut, pentru ca avem nevoie de mai multe reguli si de cateva palme, fara sa stim deloc cum au mers lucrurile, ca atunci, sa recunoastem , pe vremea noastră poate că nu aveam libertatea de a petrece toată noaptea departe de casă, poate pe plajă, totuși am pierdut zeci de prieteni și cunoștințe pe drum, pentru că în anii 80 poate nu puteai să mergi acasă dimineața fără să treacă nevătămată de palmele tatălui tău sau ale mamei tale, dar câți oameni am văzut murind pe stradă, cu un ac în braț, sau izbindu-se de un perete după o noapte la discotecă, din cauza căderii adormit sau bea prea mult.
Dar nu întotdeauna copiii altora mor, visele rupte nu aparțin întotdeauna unor stăpâni care „mai devreme sau mai târziu au știut că vor ajunge așa”, o viață ruptă nu rimează întotdeauna cu o viață irosită , și niciodată, subliniez niciodată la cincisprezece ani, niciodată la șaptesprezece ani, niciodată când anii călcați în picioare pe acest pământ vor rămâne de neșters în cap și în memoria celor care i-au iubit atât de mult, încât doar gândul îți taie răsuflarea. Dar astăzi este a doua zi, ziua conjecturilor, ziua în care toată lumea se simte părinți mai buni, ziua în care soarele răsare are același zâmbet și aceeași cunoaștere ca cea de ieri și cea de altădată, pentru că copiii noștri sunt în patul lor, pentru că îi mai vedem zâmbind, plângând sau se enervează, pentru că am fost buni, i-am educat bine și, în schimb, uneori, am fost doar norocoși. Pentru ca imi imaginez parintii Giuliei si Alessiei, ii imaginez sambata seara, cand, dupa o mie de insistente s-au lasat convinsi sa ii trimita la Riccione „Mami, tati toti prietenii nostri merg acolo, promitem ca vom fi bine, noi nu trebuie sa conduci.” Dacă închid ochii, aud vocea surorii mai mari care se ocupă și de dorința de viață a surorii mai mici, care își liniștește părinții spunând că nu o va pierde niciodată din vedere, că este doar o noapte. , că dimineața vor lua primul tren disponibil, că vor rămâne împreună cu grupul, că nu vor face rahat, să aibă încredere în ei, că acum sunt mari, iar ea va fi în curând majoră.
Acele cuvinte sunt de parcă le-am simțit răsunând în capul meu, și cine știe, poate chiar așa s-a întâmplat, cine știe dacă Giulia a rămas în urmă pe șine, cine știe pe care dintre cele două a ales să traverseze ei, poate pentru a fi mai repede, poate de teamă să nu piardă cursa și să nu ajungă la timp, așa cum le-a promis mamei și tatălui, un moment, o decizie greșită, iar Giulia și Alessia au plecat. Și singurul lucru la care nu pot să mă gândesc este acel telefon de la tata, acel telefon care l-a avertizat că fetele lui, ambele fiicele lui, au plecat.Îmi pot imagina acest tată, îi aud strigătele de disperare, gândurile, sentimentele lui de vinovăție, îmi pot imagina agonia zilelor care vor veni, cele fără vocea fetițelor lui, acelea în care se va trezi fiecare zi. par un coșmar, acelea în care își va dori să nu mai deschidă acei ochi, doar să-i trăiască în continuare, cel puțin în vis. Așa că să-i îmbrățișăm strâns pe acești părinți, să-i lăsăm să simtă toată afecțiunea celor care încă își pot îmbrățișa copiii. Astăzi nu este ziua judecății. Astăzi este ziua respectului. Pentru toate Giulia și Alessia care nu mai sunt.